Hoje chove. Os dias de chuva suportam-se melhor.
Cada vez mais, o calor me sufoca; gosto da penumbra.
A Primavera e o Outono eram as estações preferidas do David. Sol e luz, mas não calor.
Pura e triste coincidência, talvez...
Vai renascer em cada Abril que eu passe.
Morreu num Outubro.

Estou sempre aqui, David. Não me vou embora, mesmo que não abra a porta desta casa.

Terceiro direito

O inferno, aqui. Deve ser normal.
Um choro de criança, no andar de cima,
sobrepõe-se à música que não ouço
e que é talvez de Brel
(nenhum quarteto de Mozart serviria agora)

Há dias assim.
Os guindastes da insónia não seguram a voz,
desastre anunciado pela teimosia
de pássaros suburbanos.
Coisas de muito esquecer,
se eu pudesse.

Mas o corpo hesita,
volta a ser o envelope vazio
de um destino por assinar - e que nada tem,
neste momento, de «literário».

Sinto a luz na garganta, sufoco discretamente,
alheio ao excesso de imagens
que me traz o dia.
A alegria, se quiserem,
fica para mais tarde.
Aqui, de novo, morre-se muito mal.

Manuel de Freitas