Hoje sofre-se.

Hoje, não há metáforas.
Apenas a realidade crua e incolor da ausência.
Apenas o saber que tudo ficou inacabado.
Apenas um enorme espaço cheio de imenso vazio.
Apenas dor.
Apenas raiva.
Apenas fotos.
Apenas música.
E mais raiva pela enorme impotência dos meus braços que apertam fantasmas.
E lágrimas...lágrimas
E o cheiro ainda doce dum quarto recentemente vazio.
Apenas desânimo que fervilha.
Quartos fechados à chave.
Um clarinete.
Livros de banda desenhada que já não provocam gargalhadas.
Apenas diários, folhas dispersas, bilhetes de teatro, letras de canções, instrumentos surdos encostados à parede, desenhos de luz, roteiros de projectos esboçados, o chapéu pendurado à entrada, a velha camisa da sorte usada nos primeiros anos de trabalho e guardada na gaveta, e sempre, sempre o mesmo sorriso.
Apenas as tuas gatas que brincam como se, ainda, as olhasses divertido.
E sempre uns olhos que me olham e me dizem aquilo que sei e não consigo.
Hoje não é dia de metáforas.
É dia de Barcelona, de zanga com o teu p., e depois ... a tua explosão furiosa de "Vou curar-me e voltar para lhes dizer que foram injustos e egoístas".
E eu parada, num degrau do hospital, muda, sem palavras, ...
Quanta determinação, sob aquele sol tórrido de Barcelona!
Prometeste que te ias curar...
E eu acreditei.
Agora, apenas a recordação magoada duma promessa por cumprir.
Um sofrimento adicional inútil mas destrutivo.
Apenas a intensidade da tua própria revolta.
Que era afinal...provocada pelo amor que me tinhas.
E dói muito.
Hoje, não é dia de metáforas.
É um dia cru.
Passaram nove meses!
E sempre uns olhos que me olham e me dizem aquilo que sei e não consigo.