Recompensa! Não espero.

Um passeio em grupo, dos antigos.

Num impulso de coragem.

Viseu, desta vez, por que não?

Montebello, um hotel confortável e acolhedor; quarto quentinho e espaçoso.

Um almoço a quatro, ao lado da Sé, um lento escorregar pela Rua Direita, onde o sol projecta as sombras dos telhados.

Ao fundo, o Teatro Viriato. E eu a atravessar o fosso do tempo, para trás, para trás.

Uma lágrima repentina a escorrer.

Ninguém a reparar.

Uma descida, agora, a oito, no funicular.

Um passeio pelo Polis de Viseu, que nos leva até ao rio, antes raramente apercebido.

Passos lentos, conversas cadenciadas, monólogos interrompidos ...  alguns risos, algumas piadas antigas. Sinto-me segura.

Quatro de nós somos velhos amigos. Quarenta anos!

Somos um velho grupo de amigos. Vinte anos?

O funicular sobe esforçado.

Anoitece.

O meu coração esmorece.

Como a noite. E sinto a saudade a crescer.

...

O mesmo ritual, repouso no hotel antes de sair para jantar.

O velho Cortiço.

As mesmas conversas, sempre diversas, às vezes, mais calorosas, porque somos diferentes.

Diferenças que a amizade dilui.

Mais um jantar que acaba nos mesmos risos, em piadas de sabor antigo, embora renovadas. Um porto seguro.

Recolher rápido sob os 4 ou 5 graus negativos.

Os corpos distendem-se pelos sofás, no hotel, antes de dormir.

Jornais que se lêem, revistas que se folheiam, um jogo de futebol entrecortado de comentários sobre a cidade de Viseu, partilhados através de uma consulta rápida na net.

Alguém fala do Chiado de Lisboa.

Uma faísca salta do recanto da memória. Lágrimas que não controlo e mostro a fotografia que trago comigo.

Eu e o David no Chiado; as marcas da doença já visíveis.

Dois sorrisos serenos. Como aconteceu não restar nada?

....

Um pequeno-almoço a sete e a conversa já vai acalorada. Caótica.

Este país ... a situação politica ... empregadas domésticas ... esta cidade .... e a miséria e a fome envergonhada a aumentar  ... Buenos Aires ... divórcios inesperados ...

Foi sempre assim. É bom que continue a ser assim; caótica mas perceptível entre nós.

O Museu Grão Vasco. Um aldeia medieval recuperada. Uma estradinha romana.

Mais um almoço.

Que é feito desta? Tens visto aquele? E os filhos? Que fazem? Quando nos veremos?

Estamos quase a partir. Para o Porto. Para o Alentejo.

Não é um regresso como os antigos; em casa, espera-me o vazio. O teu quarto vazio. Apercebo-me de que estou ansiosa por regressar porque até dos teus lugares vazios, em casa, tenho saudades.

...

Cheguei.

Sinto-me cansada.

Gostei de rever os amigos. Mas resistir “bem” fora do meu canto toma-me todas as energias.

As mãos tremem-me e a cabeça abandona-se no encosto do sofá, temerosa do dia de amanhã.

Aquele mesmo peso no estômago ... aquele não querer pensar, falar ou ouvir ... de quem sente que o caminhar, o tentar, o esforçar-se (por mim, pelos outros) já não me leva onde, antes, supunha poder levar.

...

Os meus livros chegaram. Estão ali encaixotados.

Alguém quererá ler o que se esconde por detrás do teu sorriso tímido e maroto, nas capas?

É só onde te podem ver!!

Foi o que restou de todo este tempo com que ainda não aprendi a lidar?

Sei perguntar.

A nada sei responder?