Não consigo evitar estar mais alerta a tudo.
Hoje, no supermercado, enquanto arrumava as compras no saco, a menina (senhora) da caixa olhou para a medalha que trago ao pescoço e disse "Estou a olhar para a sua medalha, é tão bonita!"
A medalha que trago diz apenas que sou "mamã para sempre".
Sem pensar, disse-lhe "A medalha é bonita, é! A razão por que a trago é que não!"
Voltou a olhar para mim e disse "Eu também perdi um filho com 13 anos, há 3 anos! Percebi pela forma como o disse e pelos seus olhos."
Só acrescentei que o meu tinha 29 anos e tinha morrido há 9 meses.
E fiz-lhe uma festa na mão que ela retribuiu, enquanto os clientes seguintes, olhavam para nós, silenciosos. Tinham ouvido esta conversa rápida.
E afastei-me, mandando-lhe um beijo pelo ar.
Não nos conhecíamos, nem de passar por ali; não sei o nome dela... fixei-lhe os olhos.
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Há um ano, em Barcelona, passámos (o David, eu e o Manel) toda esta noite de 14 para 15, na urgência do hospital Vall d'Hebron. Saímos de lá já com sol, com o David a cambalear de sono e cansaço mas aliviado das dores musculares que nos tinham levado lá.
Agora, que o tempo passou e tenho todo o tempo do mundo para pensar, duvido que fossem dores apenas musculares.
Ainda bem que, na altura, foi esse o diagnóstico... e que acreditámos...
Deu-nos tempo - o bem mais precioso!

Há muito tempo, no Tibete, uma mulher viu seu filho, ainda bebê, adoecer e morrer em seus braços, sem que ela pudesse fazer nada. Desesperada, saiu pelas ruas implorando que alguém a ajudasse a encontrar um remédio que pudesse curar a morte do filho. Como ninguém podia ajudá-la, a mulher procurou um mestre budista, colocou o corpo da criança a seus pés e falou sobre a profunda tristeza que a estava abatendo. O mestre, então, respondeu que havia, sim, uma solução para a sua dor. Ela deveria voltar à cidade e trazer para ele uma semente de mostarda nascida em uma casa onde nunca tivesse ocorrido uma perda. A mulher partiu, exultante, em busca da semente. Foi de casa em casa. Sempre ouvindo as mesmas respostas - “Muita gente já morreu nesta casa”; “Desculpe, já houve morte em nossa família”; “Aqui nós já perdemos um bebê também.”
Depois de percorrer a cidade inteira sem conseguir a semente de mostarda pedida pelo mestre, a mulher compreendeu a lição.
Voltou a ele e disse: “O sofrimento me cegou a ponto de eu imaginar que era a única pessoa que sofria nas mãos da morte”.

Retirado da net, sem ter conseguido identificar o autor.