Depende...

Depende dos dias, furtivos e solitários.
Gosto dos dias mansos ...
De sossego e SEM repouso.
Que repouso os poderia sossegar?
A ponto de não reconhecer neste campo verde, que se estende à minha frente, o palco de outras cenas.
Ou este vidro a que, outrora, encostava outro rosto e olhava a escuridão, em busca de outros (impossíveis) cenários.
Depende dos dias ...
Não ouço sequer o que me dizem as memórias.
Sei.
Não depende dos dias.
Não volto a voar.
Larguei as asas, debruçada numa varanda, ao pé da Rambla.
Depende dos dias ...
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Ao longo da muralha que habitamos
Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas, que esperam por nós
E outras frágeis, que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens, palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis à boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Mário Cesariny