TU, no passado, no presente, no futuro

Olha.

Lá anda ela a cavalgar o tempo
A navegar sentimentos
Nos soluços presos na garganta seca

Não sabe se regressa do futuro imaginado

Se recua, imprecisa e ressentida, do passado

Para, de olhos entreabertos, mergulhar

E emergir sonâmbula no presente

Lá anda ela
A louca dos sentidos
A alongar-se no largo oceano

Onde estás
Em cada grão de areia
Em cada fio de alga

Contigo
Imaginado, apenas

Sente-se cavalo-marinho

Um búzio

Ou estrela do mar

Regressa, então
à teia

(E)ternamente sua, Mamã!









"Devias saber que é sempre tarde que se nasce, que é sempre cedo que se morre. E devias saber também que a nenhuma árvore é lícito escolher o ramo onde as aves fazem ninho e as flores procriam."

Albano Martins

Vida quê?

sim, compreendi

desta vez

acho mesmo que compreendi

que não existe forma acertada

(ou não)

de compreender a vida

só há que volteá-la entre os dedos

qual bola de golfe

ou outra bola qualquer

que caiba numa mão quase fechada

só há que a fazer saltitar entre uma e outra mão

para que não magoe

e se torne tolerável

a dureza

o peso

a rugosidade

ou outra coisa qualquer

lugar fixo

que interessa seja março ou maio, 

sei que abril se aproxima

ou outro mês com nome a inventar

há sempre um amanhã qualquer

a chegar ou já chegado

que se repete, 

renovando o bater das asas das gaivotas que vejo da janela

ou em frente ao mar

talvez as mesmas de amanhã 

as de há pouco

os gritos repetidos que se soltam dos bicos

volteando por sobre os telhados de vermelho envelhecido

como a mão que escreve sem pensar

quem sabe

terão trocado de lugar

viajado comigo

e agora lá ficou deserto

só tu

na tua rocha cinza

nas marcas das patas das gaivotas no areal húmido

nas ondas cobertas de cavalos marinhos

saídos

do verde transparente do fundo oceânico

adormecidos em conchas de luz

ou baloiços de algas

trocaram de lugar

há sempre qualquer coisa

uma agonia

ou eu

qual grão de areia mais pesado 

que se mantém fixo à base da rocha cinza

e não troca de lugar

girando o resto num vórtice

de luz e sombra

e distâncias

entre marcas de tempo indistinto

e a  percepção dos dias embaciados de memórias

presas a esta mão que escreve

e não se pensa

apenas ao de leve

Jazz faz tarde - David Sobral - Swing

Já se fazia tarde

Estava ciente disso, embora não acreditasse

Afinal, há coisas que não podem, nunca, acontecer

A minha incredulidade, ainda hoje

Saídos de casa, no dia 13, sábado, em direção à urgência

Internamento, a dois

Um quarto branco, a dois

Sorrisos tímidos e cansados, os teus

Meigos, os olhares de frente

E francos

Conversas sussurradas

De quem não deixa nada por dizer

Entre quatro mãos entrelaçadas

Dias que se iam desfazendo, a dois

Numa enfraquecer súbito

Na lonjura da casa, os dois

Donde chegavam só rumores

Que já não ouvíamos

Nada para além daquele quarto branco

Já nem a tua música