(E)ternamente sua, Mamã!









"Devias saber que é sempre tarde que se nasce, que é sempre cedo que se morre. E devias saber também que a nenhuma árvore é lícito escolher o ramo onde as aves fazem ninho e as flores procriam."

Albano Martins

Vida quê?

sim, compreendi

desta vez

acho mesmo que compreendi

que não existe forma acertada

(ou não)

de compreender a vida

só há que volteá-la entre os dedos

qual bola de golfe

ou outra bola qualquer

que caiba numa mão quase fechada

só há que a fazer saltitar entre uma e outra mão

para que não magoe

e se torne tolerável

a dureza

o peso

a rugosidade

ou outra coisa qualquer

lugar fixo

que interessa seja março ou maio, 

sei que abril se aproxima

ou outro mês com nome a inventar

há sempre um amanhã qualquer

a chegar ou já chegado

que se repete, 

renovando o bater das asas das gaivotas que vejo da janela

ou em frente ao mar

talvez as mesmas de amanhã 

as de há pouco

os gritos repetidos que se soltam dos bicos

volteando por sobre os telhados de vermelho envelhecido

como a mão que escreve sem pensar

quem sabe

terão trocado de lugar

viajado comigo

e agora lá ficou deserto

só tu

na tua rocha cinza

nas marcas das patas das gaivotas no areal húmido

nas ondas cobertas de cavalos marinhos

saídos

do verde transparente do fundo oceânico

adormecidos em conchas de luz

ou baloiços de algas

trocaram de lugar

há sempre qualquer coisa

uma agonia

ou eu

qual grão de areia mais pesado 

que se mantém fixo à base da rocha cinza

e não troca de lugar

girando o resto num vórtice

de luz e sombra

e distâncias

entre marcas de tempo indistinto

e a  percepção dos dias embaciados de memórias

presas a esta mão que escreve

e não se pensa

apenas ao de leve