Barcelona?
Terá sido em Barcelona que acordei, hoje de manhã?
Confusa.
Porque a janela não estava no sítio exacto; ao fundo da cama não tinha um separador feito de estantes de livros ...
Mas era o apartamento de Barcelona.
Ouvi o bater leve do David, à porta,
O mesmo receio de me incomodar.
Incomodar meu filho?
Quem dera sentir-me incomodada, perturbada.
Ainda que o medo da morte estivesse colado a mim.
O mesmo falar baixinho "Mamã, podes fazer alguma coisa por mim?"
Fazia sempre alguma coisa; tentava ...
Mas não, acho que nunca esteve na minha mão poder fazer, realmente, alguma coisa por ti.
Nem tu ... por mim.
Já que eu fiquei.
E tu te foste ... apesar de saberes que não seria, nunca mais, capaz de viver sem ti.
Perdi o cerne de mim.
Isto não é uma metáfora, nem tem a leveza das imagens.
Fugiria se pudesse, quando certo silêncio se instala impiedoso entre mim e "outro de mim".
Como se eu não tivesse perdido parte da alma, algures.
Não me obriguem a fingir que não gostaria de me ir.
Para onde não tivesse de, constantemente, me procurar.
Sabendo sempre ...
Que não me volto a encontrar.
